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¿Tenemos la verdad? ¿Es necesario –o posible– tener un argumento verdadero y fehaciente? ¿Existe una mirada unívoca sobre un hecho? Estas son solo algunas de las preguntas que alumbran La verdad. Estamos ante una versión sobre algunos textos auriseculares que componen la tradición cidiana y que se enclavijan en un hecho histórico de dudosa credibilidad: el cerco de Zamora. No es novedoso descubrir que, con más frecuencia de lo que podemos sospechar, las historias, entreveradas con la Historia, se convierten en leyenda y nos las tomamos como una verdadera hagiografía a la que rendir culto. Rendir. Literalmente. Esta teogonía compuesta por héroes profanos se cuela en el cotidiano y, en la medida en la que crecemos, crece con nosotros. Como una religión. Como un mantra.

Hay muchas voces que se han entrometido en este juego de tronos que parte de un romancero: Juan de la Cueva, Lope, Guillén de Castro o Agustín García Calvo. Todos arrojan una mirada particular y una miríada de temas, conflictos y pasiones… Pero, ¿quién tiene la verdad? ¿Qué ocurrió en Zamora en 1072? Yo estoy seguro de que lo que allí ocurrió fue lo que me contó mi abuelo. Esa es mi mirada. Mi verdad. Mi abuelo se convirtió en maestro que grabó in sacra pagina todo el legado de una parte ineludible de la fundación de España.

A través de este relato, narrado de modo polifónico, queremos alejar la verdad de cualquier realidad contingente. Somos conscientes que la ficción tiene el mismo grado de verdad que lo real, pues el proceso de recepción funciona igual en ambos casos. La verdad también está en la ficción. Porque la verdad es; no propone. Irrumpe. La verdad no necesita un foco externo, un lugar hacia el que mirar. La verdad acontece en uno. En el plano cognoscitivo. En el adentro. No hay que olvidar que Edipo renuncia a la vista cuando se halla de bruces con el conocimiento. Porque la verdad es un vuelco súbito. Un despiste del cotidiano que hiela.